I was thinking about things....

Es un día más de tantos otros en los que me veo involucrada. Allá unos estudian, acá cazan codornices y otros follan. Y yo estancada en mis pensamientos. Después de todo no resulta tan agradable estar en contacto con uno mismo como predican los libros de autoayuda o las revistas rosas.

Sería interesante tener la "dichosa" habilidad de sentirme (o de ser) una tuerca más en esta fría máquina de mundo a la que vine a aterrizar; sentirme parte del engranaje que mueve la existencia aunque termináse siendo plástica y no reciclable. Quisiera dejar mi entormetida mente por un instante y poder sentir la paz de perder el tiempo en porquerías de bajo fondo, como la fiesta de la esquina o la maravilla del Mall.

Es que a veces el "sé tu mismo" no es el mejor consejo que te puedan regalar, porque según las leyes naturales solo con la adaptación al medio se logra sobrevivir ¿Será razonable en este pequeño cubículo de mundo que me he creado?

Me duele el estómago, la idea queda inconclusa.

¿Es el arte vida, o la vida es arte?

A veces tengo visiones.
Ciertos días, a lo lejos.
Ilusiones de un mundo extraño y de colores
que me urge describir desde un hilo de plata de contradicciones.

Aparezco en un pasaje y ahí el miedo.
Paralizada en una esquina de mi alma
donde ya no me siento.

En la almohada ya no quedan plumas
solo frío sudor por mi cuello.
Elevarme ni pensarlo, no responde ya mi cuerpo.

Brilla una flor borrosa, mi madre llega desde lejos
Todos en una fiesta y yo sin mover un dedo.

Tal como pez al aire
o hermano mapuche violentado entero
lucho por despertar del trance
que en mi cama ahoga la incursión al cielo.

Con mis ojos bien abiertos
te veo esperando quieto
Ciencia ficción o futuro incierto
Vuelvo en mí sin poder creerlo.

A veces es cuando, a veces;
Persiste la esencia del sueño
en un desfasado tiempo y espacio.

¿Es el arte vida, o la vida es arte? por Soledad Valdebenito se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivadas 3.0 Unported.

High

Porque mis silencios no otorgan
Me mantengo impávida frente al destino
Escuchando una melodía sosa
Que aún retumba en mis oídos.

Desde lejos una imagen. Muy lejos, infinito.

En mis silencios me cobijo
y no entrego aquel indicio
de cortesana apabullante
que por ahí deslumbra a su propio estilo.


Porque mis silencios no otorgan
Me despierto sin sentido
De ese sueño que arrebata
Todo lo que he construído.

Porque mis silencios son tuyos
Y los tuyos no son míos
Me acomodo hipnotizada
Una vez más en este hastío.

Porque mis silencios no otorgan
Sé que no están vacíos.
Porque mis silencios son peces
que aquí nadan en un sentido.

High por Soledad Valdebenito se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-CompartirIgual 3.0 Unported.

7/7/10

El hecho de decir que odio la mentira

me hace ser la más puta mitómana

Miento tras te hablo

miento al decir que no le hago a eso

pues la verdad odio tal contacto.

Miento mientras canto

o mientras escribo un par de mentiras.

La vida es una mentira

siendo ésta mi única verdad hasta el momento.

7/7/10 por Soledad Valdebenito se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivadas 3.0 Unported.


Scared to... por Soledad Valdebenito se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en www.flickr.com.

Vértigo

Caída libre ¡Oh si!

Me despega de la tierra en el momento exacto

Y se desentiende con rabia de lo sucedido.

Creo que resulta compensatorio,

quietante, neutral.

Mi mente desequilibrada ya requiere un remezón

para volver a la vida,

y a no ser más que un nido vacío,

huerto desierto de un sinfín de hastíos.

Cuando todo da vueltas

me detengo un segundo

y medito: ¡No hay fecha

para entender este mundo!

Such a good pic

Cuando todo da vueltas

Y tu estómago no se siente muy bien
Quizás el escrito es más bien habido
O un poco fuerte de sentir

No siempre es lo que deseas
Ni un anuncio bien editado
Como un Coca-Cola
O un disturbio no vendido

Sin esperar renunciar a ello
Se observa vizco y bien hundido
Pero como ave fénix
Vuelve a nacer retorcido
No podálico, in situ

Como brillas en las noches
Conservo lo ya aprendido
Y con sortilegios un tanto idos
Me enternezco contigo, mío

Borgoña

Pensamos ¿no?



Como fuente mágica de sabiduría
que nos convoca hacia una razón incierta
Como gris alcantarilla
desbordada de maleza

Nos mecemos brevemente entre la locura y la muerte.
Danzamos sobre la cosa simple
Hurgamos una colosa herida
Obviamos el luminoso día
Notamos ya no estar tan vacías.



Y de un momento a otro el tiempo se me olvida
Y no me recuerdo gris ni falta de alegría
Ya no es miedo lo que sigue, es rebeldía
Es una onda constante en la que sigo todavía.

Si simplemente pudiésemos ver las cosas desde el exterior, sería todo más simple, más en su estado natural, más "real". Pero este estado de conciencia de uno mismo manda todo a partir. Me sumerjo en estos líquidos cerebrales que me ahogan una y otra y otra vez. El pensamiento es libre, rápido, sensible, puro, indómito que no da tregua a una idea razonable de ver el mundo. Sólo aparece y me quebranta con su aullido de realidad.

Completa-mente sumergida. Completa.

¿Qué espero de la vida?, ¿qué espero de MI vida?¿de mi SER? ... de mi estar en el mundo. Mi ocupar un hueco en el tiempo y el espacio. Mi respirar óxido de otros, de mi mirada fría, de mi emoción soslayada, de mi miedo.

¿Qué soy yo?¿qué busco?¿busco algo?

Sí que lo hago, y es en eso en lo que converjo una y otra vez. Me mantengo en la búsqueda constante sin darme cuenta si lo he encontrado. No veo mi diamante brillar y no creo estar ciega, nunca me lo han dicho.

Me acompaño siempre de esta escritura tan poco bien redactada. Y es que así mis líquidos empapan un poco la pantalla y logran tomar algo de forma.

Solo espero rotar bien mis perillas...y que este blog me deje oír esa anhelada frecuencia modulada.

Sol.