Pensamos ¿no?
Como fuente mágica de sabiduría
que nos convoca hacia una razón incierta
Como gris alcantarilla
desbordada de maleza
Nos mecemos brevemente entre la locura y la muerte.
Danzamos sobre la cosa simple
Hurgamos una colosa herida
Obviamos el luminoso día
Notamos ya no estar tan vacías.
Y de un momento a otro el tiempo se me olvida
Y no me recuerdo gris ni falta de alegría
Ya no es miedo lo que sigue, es rebeldía
Es una onda constante en la que sigo todavía.
No hay comentarios:
Publicar un comentario